Instinto

Provavelmente esquecera a idade que carregava. Pois a mulher passara anos sem consultar o calendário. Raramente o espelho lhe contava sobre o tempo e as marcas que naquele rosto estavam. O mormaço de dias e a chuva de décadas, periodicamente repetidas, se refletiam ali.  Suor talvez, cansaço talvez, amor de vez. Era vontade de agarrar se não com as mãos, com os dentes... Salvar a qualquer custo. Estancar uma única gota de sangue. Se o possível se tornara impossível, tiraria força do estômago.  E nesse chão de terra, nada valia mais do que sua benção de mãe.